Мысли умирают в чёрном листопаде,
Кружатся, ломаясь, в инее мечты.
Люди умирают в грёзах о награде,
Но все тела потонут в темноте земли…
На пороге смерти нас уже не станет,
Мы забудем кто мы, где и навсегда
Все дела, заботы рухнут на обмане,
То к чему мы бились боле не мечта...
Будут войны, смерти, в прошлом
Нас бы волновало это, но сейчас,
Нам думать надо только о хорошем,
Чтоб нас не запятнал наш страх…
Уход
© Copyright: Морриган Машекина, 2013
Свидетельство о публикации №113082300386
Свидетельство о публикации №113082300386
Рецензии