уставший мозг мой, будь бы он не ладен

Уставший мозг мой – будь бы он неладен –
его пилюли эти леденят.
Больничный воздух дурен и прохладен,
особенно весною в простынях.

Ночной полёт мой будет равен дню –
длиною в жизнь, не кратче и не дурше.
Пускай аллергик обостряет нюх,
как по весне мы обостряем душу.

И в той психиатрической палате
под истовое хлопанье дверей
ко мне войдёт Цветаева в халате,
держа в руках душистую сирень,

и скажет, мол, пришла сюда недаром:
я получила письма лишь вчера…
и холодно ответит санитарам,
что хочет здесь сегодня ночевать.

Сплетёт венок, положит в изголовье
и поцелует на прощанье в лоб.
А насморк мой её дыханье ловит,
а руку, что взяла она, свело.

Взорвётся пульс в смирительной рубашке.
Приподнялась, услышав голоса.
От глаз моих – невыносимо страшно –
всё потихоньку стало ускользать.

Врачи сейчас же соберут аншлаг.
Священник достаёт своё кадило.
Скажи, зачем так поздно смерть пришла –
уж лучше бы она не приходила.

Марина, я устала быть настырной,
но говорят открыто больше двух:
мы все умрём, но после – в чёрных дырах –
соединимся в абсолютный дух.
13 мая 2013