Жаль тех потомков, которые нас никогда не увидят,
Не посидят за столами в канун тридцать первого века,
Песни, что мы написали, не смогут услышать такими,
Как мы сегодня поём, смысл пауз наших не разгадают.
Подвиги буден, что мы совершаем, не будут доступны им
И не поймут они каждого нашего вздоха и возгласа.
Рубленых рифм несуразность, сонетных вершин сладозвучие,
Что рождены стихотворцем одним, не постичь, шевеля лист историй
Или сквозь призму машин – виртуальных, реальных – немыслимых
Сделав попытку усилием воли хоть на йоту приблизиться
В век наш – двадцатый, недопредсказанный и недодуманный.
Жалит змея, что зовётся тоскливым унынием вечности,
И наполняет извилины наши ядами жалости,
Но с тлетворною силой, а, скорее всего, с бальзамической,
Что порождает желание исповедальное, но не на одре…
Приемникам
© Copyright: Владимир Цыкалов, 2013
Свидетельство о публикации №113082301733
Свидетельство о публикации №113082301733
Рецензии