Войной разрушена, разбита,
Объята пламенем листва.
Ты с каждым русским сердцем слита
Души сокровище - Москва.
Дарила юному поэту
Ты звон своих колоколов,
Тобой живя, бродил по свету,
Питомец муз, дитя богов.
Не видел он, как ты сгорела,
Свободу не отдав врагам,
Но Пушкина душа болела,
Он передал ее словам.
И строчки первые с слезами
Поэт столице посвящал,
Он горе изливал стихами,
На возраст юный он роптал.
А был бы старше, как Давыдов,
Он мог бы гнать француза вон,
И мстить за русские обиды,
И правды отстоять закон.
Но юных в армию не брали,
И боль за Родину в стихах
Потомки русских услыхали,
Листая старый альманах.
Свою любимую столицу
Оплакал сын ее младой,
Как будто раненую птицу
Ласкал волшебною строкой.
И горе юного поэта
Понять способны мы теперь,
Хотя прошли года и лета,
И в новый век открыта дверь.
18.05.1997
Пушкин и Москва
© Copyright: Надежда Диас, 2013
Свидетельство о публикации №113082209442
Свидетельство о публикации №113082209442
Рецензии