Неудача

Признавая бездарность писаний,
Я взглянул вдруг на то, что писал:
На обширные тексты посланий,
Где идеи свои расточал,

На истории - скучно в них будет
Даже тем, кто читал всё подряд,
На сентенций бесформенных груды,
На стихи, что не радуют взгляд.

Сочинить я старался про Бога,
Что устроил бы всех навсегда.
Но различны миры - и в итоге
Тех богов собралася орда.

Я хотел создать мирное место,
Где живут все безгрешным трудом.
Но пришли ко мне скверные вести -
Всё закончилось Страшным Судом.

Я послал в земли те, что я создал
Доброй воли крылатый порыв;
Лишь попал он в зараженный воздух,
Превращён был в отчаянья взрыв.

Бунтовал мною созданный Разум
(Я свободу ему подарил).
Ту свободу использовал разом
Чтоб вредить себе изо всех сил.

Выше прочих феномен надежды
Я ценил и старался понять,
Но в стихах наглецы и невежды
Отказались его принимать.

Обращался к живым благодушно
О вещах и о том, что узнал,
Но живым моё слово не нужно,
Словом я их от дел отрывал.

И тогда обратился я к мёртвым.
Ныне с ними беседу веду
О материях всякого сорта,
О написанном нам на роду.

Глядя в мёртвые, чёрные строки,
Я, творец-неудачник, скорбел.
Я виню себя. Опыт был горьким,
Написал я не то, что хотел.