Три стиха

Мне больше подходит быть замаранным,
чем белым, как сахар, как снег,
вы, которые боитесь
малейшего черного пятнышка,
ради бога,
переклейте с вашей груди на мою
знаки позора,
мне греховность к лицу,
по душе,
мне одна ангелица
по секрету нашептала:
«Бог любит грешных».

 ==

Вчера отказался от памяти,
вырвал из головы,
вышвырнул к чертовой матери.
Без памяти становишься легким, как дым,
земное притяжение едва удерживает –
поднимаешься – опускаешься,
поднимаешься – опускаешься,
надо же, какая у меня была тяжелая память,
прямо свинец какой-то.
Я радовался , был счастлив.
Но через несколько минут
 вдруг начал деревенеть,
оказывается без памяти,
человек превращается в доску.
Меня уже было подхватил какой-то мужик,
соображая, как из меня сделать книжную полку.
Я взмолился: Господи, спаси!
Сверкнула молния, грянул гром,
черепная коробка разверзлась,
моя память рухнула в мою голову,
я чуть не упал.
И вот я стою перед зеркалом,
с тяжелой головой на плечах.
Может лучше было
 стать полкой для книг?

 ==

Мы всегда близко
 от того места,
куда не мечтаем попасть.