Летят усталые, короткие стихи
К той, несомненно позабывшей обо мне,
Что не прочтёт не потому, что так плохи,
Что не придёт разбавить звуки в тишине,
Летят они наперекор чужим ветрам,
Сквозь череду из неприятностей мирских,
И никогда они не будут где-то там,
Где увлечённый очень сильно верил в них,
И не найдя приют на яростной Земле,
Они уходят в воспалённые закаты,
Горит тетрадка. Пепел на моём столе.
Я не богат, да и в душе одни заплаты,
Всё повторится через сотни долгих лет
И будет кто-то также ждать и верить в чудо,
Всё потому, что за окном встаёт рассвет,
Так было, есть и так, наверно, будет.
Пепел
© Copyright: Губин Антон, 2013
Свидетельство о публикации №113082203358
Свидетельство о публикации №113082203358
Рецензии