она была ветром, летит постоянно куда-то...

Она была ветром, летит постоянно куда-то,
меняется и пропадает за небом совсем.
постоянно чужих обвивает рукой, завсегдатай,
для него так старается быть равноценно – никем.

Он же ловит её, во всю грудь ею искренне дышит,
и осталась бы с ним, он же вовсе души в ней не чает.
она ищет кого-то в прохожих, и его не слыша,
оставляет свой след над остывшею чашкою чая.

А ему все зачем? ждать другого прогноза погоды?
потому что не будет её не сегодня, не завтра.
сутки с ней – остальные ветра лишь уроды,
а дожить без неё надо до послезавтра.

А потом вновь машины, выхлопы, ветер,
да и он не дышал, только будь его воля.
он уже умирает по ней на день третий,
пока та, где то балуется алкоголем.

Далеко-далеко, а сегодня и с кем-то под ручку,
прилетела, он ждал её на том же месте.
ей так нравилось быть его сердца колючкой,
он мечтал, что колючка, вдруг станет невестой.

Хоть чужой, но она не ослабла, впиваясь всем в кожу,
она не прижилась у тех, ей совсем незнакомых.
они все обиды припомнив, ей корчили рожи,
но, поводов быть у него не находит весомых.

Она стала грубой, циничной и слишком холодной,
уже не хотели «чужие» её приобнять за плечо.
именовала себя очень гордо – свободной,
а сердце никак по-иному как кирпичом.

Ему нет важней и сомнений в любви своей нету,
он бежит к ней, она убеждает, что тут не при чем.
для неё он букет, для неё он отдаст пол планеты,
только ей наплевать, только ей пол планеты зачем? …