Воздух пахнет дождём и подмокнувшим сеном,
Над пустыми полями пролетают стрижи.
Ветерок разгоняет облака словно феном
Разрывая в клочки их как с бумаги пыжи.
Лес застыл, ожидая скоротечного ливня,
Из под мха, вдруг, проклюнулся белый гриб – боровик.
Шевелит горизонт бородой, тёмно синей,
И Луна показала свой насупленный лик.
Пыль не вьётся столбом, оседая в канавы.
Одиноко шагает по просёлку мужик.
Мыши тащат зерно, в общем все они правы,
В дом несут даже люди всё, что плохо лежит.
День на убыль пошёл горизонты сближая.
Лес уже потемнел, скоро ночь на дворе.
Меня в хату зовут и на лавку сажают,
Хлеб на ужин, да сало. Блин с медком на заре.
Дорога домой
© Copyright: Трошин Борис Александрович, 2013
Свидетельство о публикации №113082108292
Свидетельство о публикации №113082108292
Рецензии