Лед

Посредине бьющегося в руках летнего рая
Уже чувствуешь запах грязи и холода
И под ногами хруст надоевшего льда,
Уже можешь следующего года ждать,
А этот выпустишь, этот уже уходит,
Выпуклостями чьих-нибудь новых лиц,
Красивее, чем твое, и этот восторг перебродит,
Расскажешь, каким ты был грубым с ними,
В исповедальне, то поднимаясь, то падая вниз,
А грешники в спальнях, притонах, на тронах
Счастливые, ты уже к ним не вернешься,
Не гордый, просто ума не нажил, вот и не гнешься,
Заклеиваешь бумагой ушедших портреты,
Галерея белеет, по сравнению с тобой все лишь новые,
Ты прав – но – уже давно некому зарычать «нет»,
Сгоряча прожил много, а тем, на пьедесталах, так мало лет…
Ты бы не ел так много перед самым вскрытием,
Еще не был в состоянии быстро бежать и долго плыть,
Тебе не носят дары, «скорая» не спешит к тебе ночью,
Так какая из себя жизнь, где нужны люди, где нельзя в одиночку?
Не наложив на себя руки, убьешь себя кучей слов,
Описывающих сходство реальности и детских кошмарных снов,
А разорвет тебя лед, намекающий тебе на прошлый год
И ненужность будущего, и оно услужливо не придет.

12 июля 2013