Постарели нынче вы
И грустите у окошка.
Люди... Милые мои!
Вы под звучный глас гармошки,
Не пойте о любви.
Не поете вы о хлебе,-
Ничего не нужно вам.
Тучи жмутся в черном небе,
Дождик брызжет по холмам.
На полях чернеют пашни,
Ветер воет будто зверь.
Отчий дом, уют домашний,
Часто снится мне теперь.
Ах, крестьяне, вы крестьяне,
Я ль вас в сердце не сберег?
Или с трезву иль по пьяни
Сердцем шелковым продрог.
В грудь впивается мне память,
Будто зубьями лисы.
Не забыт ли нынче вами,
Озорной, крестьянский сын.
Вы наверно постарели,-
Ждете холод на пути.
Зиму выдохнут метели,
Все мы, все мы облетим!
Как и клен, ворчун усталый,
Сбросим в осень листьев медь.
Не хотел бы я быть старым
Лучше сразу облететь.
Постарели нынче вы И грустите у окошка
© Copyright: Серафим Ракитский, 2013
Свидетельство о публикации №113082110526
Свидетельство о публикации №113082110526
Рецензии