Моя рука в крови, как ваши все рекой
Смывают известью с извилин лица.
Бывают разные,
Бывает, колыбельная теплится
В твоих устах, обет молчания храня.
Мой призрак мертв, не мною погребен,
Ты не поверишь, кто-то сделал выстрел,
Впустил патрон
В раскрытые объятья писем,
И там теперь пустынный дух храпит.
Здесь кони скачут, обращая в пыль добро,
Сияющий гранит – их взору лоно
На камне имя,
Корчится от смеха (боли) море,
Тех, убедившихся, что жив.
Мой замок пал, и все пажи мертвы,
Был слеплен из песка оруженосец так же,
Как слеплен сон,
Жестокие лишь те, кто важен,
И не увидят крови на руках своих.
4
© Copyright: Бассэд, 2013
Свидетельство о публикации №113082009558
Свидетельство о публикации №113082009558
Рецензии