Ты прости, что я не бархатный
И шелковым меня не назовешь
Неудобная речь не сахарна
Как назойливая, кусачая вошь
Ты прости, что я словно трещинка,
Порчу белый фарфорный сервиз
Что своим присутствием режу я
Твоей новой жизни эскиз
Ты прости, что я не радостный
И что сразу на всё не забил
Ты прости, что рассудок пакостный
Всё обдумывает связи причин
Ты прости что я ночи бессоные
Сочиняю в бреду стихи
И что шлю их и шлю тоннами
Как бы ни были плохи
Ты прости что его я не жалую,
И сарказмом на всё плюю
Ты прости, что демарш твой жалящий
Я не встретил криком "Салют!"
Ты прости что место любимое
Заросло густой бородой
Ты прости, что немного убитым я
Взглядом зыркаю как шальной
Ты прости, что живу не осмысленно
Ты прости, что я сам не свой
Просто к чёрту всё это в принципе
Если то во что верил - сгнило
Ты прости
© Copyright: Богдан Мочула, 2013
Свидетельство о публикации №113082006955
Свидетельство о публикации №113082006955
Рецензии
