В городе этом мне не хватает вздоха
И вдавленным, вбитым в толпу
Здесь всё так не просто что даже не сдохнуть
Взломавши эту тюрьму
В дебрях из стекол, камня и стали,
Прокуренным смрадом дыша
Мысли на атомы поразлагались
В призрак истлела душа
Утром осенним, ярким, дождливым,
Но всё же прекрасным своей простотой,
Кажется лечат прохлады приливы
Разум горящий расслабил покой
Кажется всё, но на деле не сладко.
Кинув то запах, то слово, то звук
Память уколет быстро, слегка так
Резко и грубо вытряхнет дух
В городе этом
© Copyright: Богдан Мочула, 2013
Свидетельство о публикации №113082006675
Свидетельство о публикации №113082006675
Рецензии