Комната прабабушки. Сибила Алексова

Как только весенний день вырос достаточно -
чтобы достать до бабушкиного окна -
он запрыгнул внутрь и побелил комнату начисто.

Теперь я вспомнила, как она просторна.

В ржавые иглы лучи вдеваются и вынимаются.
И паутина - в швейной машине онемевшей.
Но я знаю, если открою дверь чуланчика,
найду марципан, халву и орехи для себя.

Из своих мышиных нор выползли запахи
и я увидела: мы сидим с бабушкой на кровати.

О чём мы разговаривали, во что играли
в послеобеденное время, вот так освещённые?
Может быть, в своей огромной старости она была
            ближе к невинности, чем я.

...Нос свой от стекла солнце отлепило внезапно
и комната свернулась, как чулок из чистой шерсти.

И я почувствовала острую вину, что
случается у близких родственников умерших:
вину за то, что тогда, вероятно, я не была достаточно
       хорошим ребёнком и спокойной внучкой.

Перевод с болгарского
Дмитрий Волжанин
20.08.13