Ванильные мечты

Ты молча застыл над телом своей мечты -
оно лежит распластанное и голое,
сбывшись.

Ты крепко сжал кулаками голову,
и из ножен извлечь
вдруг попытался меч ты…

Ты сам испонил её, что стоишь, как статуя,
не рад видеть теперь такую - поруганную распятую -
так всегда бывает с ними, поверь.

Я вхожу в морг через стеклянную дверь.

Перчатки и скальпель тебя загоняют в ступор.
В моих руках он сверкает как серебро.
Не гляди с таким ужасом, как понимать добро,
ты так и не понял. Я раскрою мечту по
тонким кровавым швам, обнажая истину,
с каждым надрезом становится всё ясней
структура и анатомия (главное - выстоять) -

я  разложила каждую жилу в ней
и объяснила логически каждый атом

(ты не следи так нервно за белым моим халатом)

и ничего не бойся - правдой и ядом лечат.
Я же специалист. Я патологоанатом
и каждый день вскрываю
десятки ванильных мечт.

Работа закончена.
Я понимаю скальпель.

И, в свете лампы сверкая, на нём повисают -

правды
             густой, бесценной -
                несколько капель

(пали тебе на ладонь, и ты тут же об свитер
их отчего-то брезгливо и быстро вытер)


Ты мне не веришь.

Мечты твои - воскресают.