Затуманилась синева,
Не летят сюда птицы стаями.
Не такая сейчас Москва,
Как писала о ней Цветаева.
Старых домиков больше нет,
Поэтичным Арбат лишь остался.
Может быть, кто-то в прошлой весне
За меня вдоволь там нагулялся.
Расстилается серый туман,
А глаза наполняются пылью.
Все, что вижу я, - самообман,
Ну а сказке придется стать былью.
Затуманилась синева...
© Copyright: Марина Бельская, 2013
Свидетельство о публикации №113082003582
Свидетельство о публикации №113082003582
Рецензии