Мой сын живёт во всем довольный,
Его не бью своим ремнем,
А вот меня, мой дед покойный,
Лупил, по попе, часто днём.
И я орал как оглашенный,
Лет пять мне было, может быть,
Но я запомнил вой свой скверный,
Как плача, я просил простить.
Но дед сжимал меня ногами,
А я смотрел, из под колен.
Как он, могучими руками,
Меня стегал, забрав в свой плен.
Еще меня он в угол ставил,
Там, на коленях я стоял,
Вот так, он мой характер правил,
Спасибо, соль не посыпал.
Ну а теперь к его могиле,
Себя я долго тороплю.
Но мы его не позабыли,
И я всегда его люблю.
Про деда Артёма
© Copyright: Андрей Сопов, 2013
Свидетельство о публикации №113082003453
Свидетельство о публикации №113082003453
Рецензии