Степные ветра...

Далекие дни незабвенного детства,
солдатики - пули, а гильзы - забор.
И сказки, и страхи - удел малолетства,
и алый закат, и бескрайний простор.

Степные ветра - беспокойная песня,
полынная горечь на рваных губах,
босые стопы, да кафтан - вот и весь я.
А в небе в прищуре - лишь коршуна взмах.

В низинах и ямах - кудрявая тайна -
то серо-зеленого терна кусты.
О, господи, волка увидеть не дай нам,
изодраны плечи - карманы пусты.

На поле посадки, меж ними полыни,
на мачтах от птиц беспокойные флаги.
Особенный вкус у ворованной дыни -
прямой результат озорства и отваги.

Вдруг ветер закружит лихие торнадо,
и пыль устремится в бездонную высь.
Кричит детвора: "Это черти из ада
пришли и дерутся. А ну, черти, брысь!".

Вдруг черные тучи и грома раскаты,
проглотят на время бриллиантовый луч.
И вот уже дождик по спинам закапал,
бежим мы в терновник, хотя он колюч.

А после дождя вновь нашествие света.
Ах,как же мне мил этот запах земли!
И эта прохлада средь жаркого лета,
и лужи - моря, из газет корабли.

ВТ. Мне 5-6 лет. Станция Калмык.