Поскольку, горе не беда,
Смелей в послушные стада
Сбивайтесь, други.
Чтоб сквозь и темень, и зарю
Нести к пустому алтарю
Свои заслуги.
В груди досужего костра
Поёт Предвечная Сестра,
Как будто плачет.
А я не слышу смеха, слёз…
Из неба вырос, словно врос.
Да, я удачлив.
Да, я нетронутый тростник.
К болоту вязкому приник.
Со змеем дружен.
И музыка у вас не та…
И заскрипели Врат Врата.
Скрипят натужно…
Кому и чехарда чета,
А мне не нужно ни черта.
Чертог ухожен.
Зверёк голодный сник в груди,
В колодки бездну усадив.
Что взгляд тревожен?
Поскольку, горе не беда...
© Copyright: Валерий Крайцев, 2013
Свидетельство о публикации №113082002481
Свидетельство о публикации №113082002481
Рецензии
Опять разнузданности блажь
Голодных ищет.
И беспределен снобов раж
В гнбленье нищих.
По чёрствой корке в кулачок -
И то - излишек.
Народ, известный дурачок...
Копитель шишек.
Черпак всеалчущих скотов
Уже на страже:
Кто их обобранных готов
Перечить блажи?
Предвечность здесь терпима к злу...
Стада же терпят.
Метла времён стоит в углу
Дежурной смерти.
А тварность слишком мельтешит,
К срамной угоде.
И трудожертвенность души
Не в моде, вроде.
Врастают в небо угольки
Горящих взглядов...
Неужто Богу не с руки
Дарить отраду?
О, до чего ж беда смела
В миру поникших!
Свободе духа жизнь мала,
Ветшает крыша.
Привыкнув спин не разгибать
Перед сатрапом,
Собрать возможно ль силу-рать,
Во имя блага?
Забиться ль в тёмный уголок,
Не видеть края?
И небом чтится потолок...
И стены - раем.
Ольга Сергеевна Василенко Красни 19.01.2019 02:28 • Заявить о нарушении
Голодных ищет.
И беспределен снобов раж
В гнбленье нищих.
По чёрствой корке в кулачок -
И то - излишек.
Народ, известный дурачок...
Копитель шишек.
Черпак всеалчущих скотов
Уже на страже:
Кто их обобранных готов
Перечить блажи?
Предвечность здесь терпима к злу...
Стада же терпят.
Метла времён стоит в углу
Дежурной смерти.
А тварность слишком мельтешит,
К срамной угоде.
И трудожертвенность души
Не в моде, вроде.
Врастают в небо угольки
Горящих взглядов...
Неужто Богу не с руки
Дарить отраду?
О, до чего ж беда смела
В миру поникших!
Свободе духа жизнь мала,
Ветшает крыша.
Привыкнув спин не разгибать
Перед сатрапом,
Собрать возможно ль силу-рать,
Во имя блага?
Забиться ль в тёмный уголок,
Не видеть края?
И небом чтится потолок...
И стены - раем.
Ольга Сергеевна Василенко Красни 19.01.2019 02:28 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.