Мы вырастаем из своих одежд,
и складываем их на дальней полке,
мы вырастаем из своих надежд
и подбираем мелкие осколки
от счастья, что разбилось по пути,
рассыпалось гербарием вчерашним,
и в памяти пытаемся найти
себя не в прошлом, только – в настоящем.
А где-то распускается миндаль
и паруса по-прежнему крылаты,
но что мы видим, вглядываясь в даль,
перебирая времена и даты?
И что мы оставляем за собой?
Цветущий сад иль выжженное поле?
Мелодию любви играл прибой...
мелодию любви...и боли...
Мы вырастаем из своих одежд...
© Copyright: Инна Костяковская, 2013
Свидетельство о публикации №113082002317
Свидетельство о публикации №113082002317
Рецензии