Исповедальное

                "...Иногда бумага боится моих мыслей"
                Зоя Ротенбергер

Средь медных вод серебряных долин,
где лиственниц щербатых митинг вечный,
висит туман, опущенный как сплин
души всевышнего, намеренно беспечной…
Здесь, в Хаканджинских далях, всё - печаль:
дождя безбрежье, гнус, да незнакомства,
да сопки (что разлуки магистраль),
навалены с кичливостью позёрства;
вещает ветер ложью перемен,
обманчивость надежд ссыпая в душу,
бумажных мыслей белый позумент
строкою бытия опять разрушив…
… Мы думаем, что с умыслом живём,
стараясь оправдать предназначенье,
а всуе ждём, работаем, жуём, -
марионетки недоразуменья…
… Всё летом зелено – толь юность, толь тоска,
и жизнь как подиум бывает, иль помойка:
мы мним, что все дается свысока,
а всё идет от внутренней настройки.
От века мудро сказано: «Люби!»,
а тратим либидо на бой с харизмой,
а зависть, бойко жизнь кося, свербит
нутро, во лжи успеха правя тризну.
И часто нам судьба стучит в висок
исподним  плачем жалостной сосульки –
душе, открытой миру на стежок,
с ухмылкой выставляя босым гульфик…
… И не понять уже где я,  в чём ты,
где преданность, в чём выгода знакомства,
да как урок христовой «простоты»
престижней кары вероломтсва...
… «Проходит всё… (О мудрый Соломон!
Мы терпим жизнь, и фразы нет известней)
…Пройдет и это» - право, моветон,
коли живём, шаги слагая в песню.