Семьсот цветов

I
В сладость закатных вишен
Зеленую строку вью,
Поэты о разном пишут,
О разном они поют,

Подставив крыла ветру,
Голоса летят в синеве,
Но каждый чем-то жертвует
Ради любви своей,

Один садится на стул,
Строчит о реформах, о быте,
Неподвластную ему красоту
Водою с лица вытерев,

Говорит о забытой столовой,
Сердцу его дорогой.
Иной, почти безголовый,
Поет о любви другой,

Чувство в рукав не прячет,
В звездную бездну свисая,
Ткет рифмы о деве горячей,
Такой же, как он сам,

В кроваво-красную зорьку
Строки лихие льет,
Пьет беспробудно горькую,
И ею до краев

Сам, как бутыль, наполнен,
Но свет в непроглядность мглистую,
В жаре ли, в колком холоде
Вводит словесной кистью,

Душою насквозь прогорая,
Куда бы его не несло.
Другой о родном крае
Плетет узелки слов,

Узоры, где синие рощи,
Ветви – рогами оленей.
Но всем им любить проще,
Сложнее – кто на войне,

Вот он, за песни расстрелянный,
Головой ударился оземь,
Спит в мирах параллельных,
Где житейские стихли грозы,

Тому не кричи: куда ты?
Не услышит: зови, не зови.
Но и мои строки кудлатые
Все почти о любви,

Я смолот на чувственном жернове,
Меж мирами стою, на грани,
Пою о свей жертве,
О том, что сердце изранило,

И пускай не унять мне боли,
И писал я, порой, не то,
Но на ранах выросло поле,
Поле в семьсот цветов.

II
В закатную сладость вишен,
Чтоб миру было известней,
Лепестками четверостиший
Проросли цветочные песни,

Что сложил я в тиши аллеи,
В сапфирной чаще лесной,
И станет от них теплее
Милой, любимой, родной.

Месяц глядит исподлобья,
На трав бирюзовый плед,
Мол, все по Его подобью
Созданы на Земле,

Покинув мирскую сую,
Оставив тех, помню о ком,
И я тебя нарисую
Самым красивым цветком.

Здесь воздух застыл, замер,
И сам я душою немею,
Как василек с голубыми глазами,
Покоренный любимой моей,

Он помнит, как в травяной замяти
Цвели ландышами минутки,
Оттого на поляне памяти
Синеют теперь незабудки,

Обведу их строкой зеленой,
Пусть их небо перстом перекрестит,
Георгины, розы, пионы, -
Много их в этом месте,

Желтыми льет червонцами
Луч, на землю упав,
На три подсолнуха, три солнца,
Что ты держала в руках,

Хмарь клубится охряная,
Листов серебристый шум,
Быть может, немного странно,
Что я тебе пишу,

И пускай не унять мне боли,
И пускай я пел не про то,
Но на сердце выросло поле,
Поле в семьсот цветов.

III
Закат красной губою
Целует травы силком,
И мне бы хотелось с тобою
Пробежать по ним босиком,

Пойти в неизвестную сторону,
 Где ветер твоих духов,
Что тополю склонит крону
К полю цветочных стихов,

К дымке душистой надежды;
Теплота прольется в нутро,
И тебе поцелует вежды
Сладость алеющих строк,

Черемухи снег повалит
В тот заветный час,
Мы забудем, как нас предавали
И как не любили нас,

Отвернемся от прошлой боли
И вдаль уйдем за мечтой
В кудрявое, вешнее поле
Поле в семьсот цветов.


январь 2012. Тогда у меня было написано 700 стихотворений о любви.