***

"я очень устал", он поправит рукою прядь,
и устало присядет на кресло в темной прихожей.
он наверное устал ей каждую пятницу врать,
он сегодня чужой, и совсем на себя не похожий.

он на спинку кресла пиджак и часы на трюмо,
гладко выбритый подбородок ладонью потрет.
в сто десятый раз за сегодня посмотрит в окно,
словно вот уже час кого-то, ну , очень ждет.

он снимает галстук и в руки стакан воды,
обручальный кружок из кармана на правую руку...
а в глазах его серых столько сейчас пустоты
и высокий лоб морщит словно от резкого звука.

телефон на беззвучном, а там уже сто смс
не отвеченных вызовов правда немного меньше.
где он был? и куда вчера утром надолго исчез?
сколько их, молодых, у него, таинственных женщин?

а она в тугой хвостик волосы и руку в карман.
аккуратно сложит пиджак и галстук на полку.
аккуратно сотрет с его шеи очередной лукавый обман
и из портфеля его достанет чужую заколку.

она давно уже знает, она же его жена,
по ночам зализывает душевные раны и плачет.
она бы наверное давно от него ушла,
но он больше чем муж, он слишком много для неё значит.

он один в целом мире у нее остался и всё!
он один! ни души, ни тела рядом родного...
на безымянном пальце уже три года блестит кольцо
и она принимает его назад всегда и любого

и так каждый день: она для него улыбается,
а он ищет в других непонятно что, её постепенно губит...
но он каждый раз только к ней домой возвращается
а она молится ночью, и верит что он ее любит.