***

Ах, Ольга, я люблю, люблю Вас -
Я не устану повторять.
Души порывы не могу я
В смирении в себе держать.

Дурак-Онегин говорит,
Что Вас я ни за что не стою.
"ты сей девицы недостоин" -
Сто раз на дню он мне твердит.

(Ты знаешь ли, читатель милый,
То был сарказм; Онегин наш
В науке сей измеря силы,
Не брезговал ей и сейчас.)

Он говорит ещё, что рифмы
Больше не стоит мне слагать,
Но при свече пишу я тихо -
Душа желает сочинять!

И строки водопадом льются,
перо летает по листу,
И чувства все в душе метутся,
Лелея глупую мечту.

Мечта живёт в душе поэта,
Который сам не знает, что
Он ждёт от странной жизни этой,
Что держит в ней ещё его.

Душе, уставшей уж от жизни -
В самом ещё расцвете лет!
Ещё я не служил отчизне,
А сил бороться больше нет.

Бороться с пустотой и грустью,
Что поглощают с головой.
не знаю, где печали устье,
Но не прощаюсь я с мечтой.

Мечтой о Вас, моя родная,
О Вас - прелестнее цветка.
Над ним легко Вы так порхаете
И мной играете шутя.

Я поднесу с полей цветы,
Но как сказать "нужна" - не знаю.
И будут строки лишь мои
Во мне дышать, в Вас отражаясь.

Ах, если б грёзы те мои
Сравнялись с жизнию когда-то!
Но думаю - не лучше ли
Им быть сиянием заката?

Того заката, что рассветом
Уже не станет, хотя мог.
Я родился на свет поэтом,
И это, видно, приговор.

Уж не надеюсь! Только, Ольга,
Вы разрешите мне в тиши
Вздыхать то с радостью, то с болью,
И иногда - писать стихи.