Про обман, поэта и критика

Поплясать бы на своей могиле
Под тихую музыку с твоего айфона
Под непонятные взгляды скорбящих
Под недовольный гул мужиков с лопатами.
Открыть окно и прокричать
Той, что знает и верит
Как её любишь
Как хочешь прокосуться к зрачкам.
Мы писали раньше на стенах
Потом писали на теле
Вдоль дороги хвастались проходящим и проезжающим
Что умеем и можем
Никого не боимся и быстро бегаем если что.
Но это уже в прошлом
Это навсегда теперь в памяти
Теперь только скудные звонки и привет
Как дела? и пока ну на созвоне.
Я ещё напишу не мало стишков
Хотя и думаете для чего
Но хоть кто бы сказал как по-другому
Ещё не один слух будет резать
Не рифмованные строки
Ещё не один залуженный поэт скажет
Как так можно!
Но мне дорогой критик плевать
Мне уважаемый гений п...й.
С мешком на голове
И в потрёпанных кедах устраиваю поэтический шабаш
На останках  нелюбимого города
На остановке мёртвого района
На пепелище великой победы.
На своей могиле неудачливого человека
Я раздам чистые листы
Расскажу, как стоит воспринимать грозу и молнию
Что нет ничего хуже, чем покорство
И обман, вранье самому себе.
Ладно, хватит давно не писал и тут понесло
Пока мой неуважаемый и глупый бог.