Пылинка на ноже

Говорят, что поэт, если чувствует время
И с талантом от Бога в хрустальной душе,
Раскрывает любую, без разницы, тему:
Хоть любовь, хоть пылинку на ржавом ноже.
Постараюсь раскрыть. Только я не пылинку,
А обильный слой пыли увидел давно
На оружии сильном, достойном, великом,
Что чарует, как роза, пьянит, как вино.
Я сейчас про поэзию. Времени много
Нож стихов наших в ножнах без дела лежал,
Но пора уже рыцарям снова в дорогу,
И стремится воскреснуть геройства душа!
Этот нож мы от пыли и грязи очистим,
Закалим его алым священным огнём.
Нет, победа не станет явлением быстрым,
Мы к нему сквозь страданья и муки пройдём…
До конца будет верен не каждый союзник,
Нож на золото сменит, покой и еду,
И предавшего бросит строптивая муза,
Снясь ему, укоряя, в полночном бреду.
Лучших только лишь смерть разлучает навеки,
Но не в силах она победить их труды,
А они пробуждают мечты в человеке,
О любви и свободе – святые мечты.
Пробуждённый отправится с нами на поиск,
А уснувший проспит в суете свою жизнь,
Не проснётся добро, красота в нём и совесть,
Этот сон – не мираж, а падение вниз.
Знаю, крепок мой нож и в бою не предаст он,
Не запылен. Нож чист, как младенца слеза.
Выручал он меня в дни нелёгкие часто
И рубил правду-матку злу прямо в глаза.
Но сейчас я ослаб. И зову я на помощь
Тех, кто мне не позволит нож выбросить вон.
А пока я устал, как последняя сволочь
И меня не прельщает грядущего звон.
Если грубости я отвечаю хоть что-то,
Против нежности силу, увы, не найти,
Ну, а нежность не любит. Печальнее гота
Не сверну, но и не продолжаю пути.
Что ж, трибуны, идите. Догоню я вас скоро,
А пока что в объятьях тоски полежу.
Даже если в пути непрогляднейший морок -
Не давайте пылиться таланту-ножу!