прошлое

Я про все уже почти написала за эти годы. Оборванными отрезками воспоминаний, вспышками слов, салютом эмоций, - мозаикой выкладывая каждую страницу и никогда одну и ту же последовательно шаг за шагом, обрывая память на полуслове, как будто боясь начать и закончить, всему чуду придав вид логической цепочки. Никакой логики ведь там не было. И собирать все в один лист я отказываюсь. До сих пор. С каждым написанным словом разлеталась эта мозаика по укромным уголкам моей души, оставаясь там навсегда, обретая лишь более четкие очертания. Я стояла внизу в окружении толпы, в маленьком черном платье. В легких туфлях. Волосы раздувал ветер. Посмотрела наверх. Там из окна последнего этажа в коридоре я заметила его улыбку и взгляд. Полный стремительного обожания. Вспышка. Этот обмен взглядами. Момент, который принадлежал только нам двоим. Потом пара минут, и он уже стоит рядом внизу. А я холодно произношу пару шуток к месту. И ухожу. И тот момент повисает в воздухе. Разорванной струной. Камнем. Поднимаюсь наверх медленно и обреченно. Не то место, не то время. Досада. И в тот же вечер последняя молящая глазами попытка восстановить ту связь, тот момент, убедиться в том, что он действительно был, а не показался ему. И снова я бросаю камень в огонь. И этот камень оказывается последним. Чтобы убедить в том, что струны не было. Чтобы с понурой головой спуститься вниз по лестнице и уже никогда не вернуться в тот момент. Никогда не вернуться и никогда не забыть. Не то место. Не то время. Все не то, и лишь только сердце упрямо молило сжалиться. Лишь только сердце умоляло дать ему шанс выключить мозг и поверить ему, а не складной цепочке упрямых доводов. И в тот вечер и уже наверное навсегда в ту зеленую машину садилась уже не я. Там было черное маленькое платье, девушка с волосами, причесанными ветром, холодный голос, отрывистые фразы. Я же осталась там. В том моменте, который стремительно ринулся в то, что мы называем прошлым. То ли "Небо", то ли именно тот момент... Он никогда меня не простил. И он ни секунды себе больше не поверил и не дал ни единого шанса. И лишь глазами доктора иногда смотрел на меня как будто пытался убедиться в том, что операция не зря, что я в полном порядке, что мне так же хорошо как должно быть. Все на своих местах. Но это не так. Но это уже неважно. Все равно он никогда не простит. Ему все показалось. Нам все показалось. Это уже были не мы.