Сны о Петербурге

Питерским - музыкантам***

Промозглый холод, вечер, запах снов
луна зависла, как головка сыра
сижу в кафе, одна - у «Ста ветров»
как будто в нем, вчерашний день забыла.

Здесь как всегда, горячий кофе крут
его допью, а после, погадаю
а скучно станет, коньяку нальют
с беседой задушевною, потянет.

А ты играй, на скрипке музыкант
ты не стесняйся, сердце рви на части
смычком из скрипки, душу вынимай
ведь нет без боли, крови и причастия.

А там глядишь, и к нашим берегам
баркас набитый золотом, причалит
и мы с тобой, пошлем ко всем чертям
всю грусть земли, и все ее печали.

Глядишь для нас, повеет теплый бриз
и  в миг, поглотит холод, этой ночи
ты прав старик, здесь точно, не Париж
да что Париж, ведь даже и не Сочи.

Здесь на Неве, так редко тает лед
а лето коротко и малоснежно
зато талантом здесь, богат народ
и любит Питер преданно и нежно.

Здесь ошалев, от собственных побед
нацелен в небо, конь и статный всадник
и ты поверь, здесь знали уйму бед
кто не герой, скорей всего блокадник.

Терзай же скрипку, болью музыкант
ведь без нее, нам не познать причастия
пусть рвется в выси, колокольный звон
пусть он затопит, этот город счастьем!

Пусть сон предвечный, дремлющих дворцов
накроет снова, влагою туманов
и Летний сад, и гордый Петергоф
и дикий блеск, безудержных фонтанов.

Пусть спит Нева, в оковах ледяных
а снег скрипит, под каблуком упрямо
и расцветает, розами мороз
на лицах девичьих и на носах у пьяных.

Играй, играй, безумный музыкант
ты знаешь то, о чем никто не знает
что этот Спас, замешан на крови
а Бог – Един, хранит и защищает!...

19.08.2013***