Колыбельная августа

Спи, мой родной, до рассвета – лишь пара часов,
Звёзды рассыпались между планет и галактик.
Ночь препарирует небо, как опытный практик.
Свечка задута и заперта дверь на засов.
Окна открыты – нам слышен предутренний дождь,
Пахнет в саду черносливом и яблочным летом.
Снежной зимой, помнишь, мы засыпали валетом,
А за секунду до осени – будто бы нож
Раскроил небосвод – звёзды сыплются нам в изголовье.
Ты засыпаешь, я сон твой пытаюсь сберечь,
Я оставляю на утро тревожную речь.
Люди кругом – берегут свой покой и здоровье,
Реже – друг друга. Опасно для первых по списку.
Я не жалею тепла, ты боишься сгореть,
Свечка оплавлена страстью почти что на треть.
Лето уходит как чопорный гость – по-английски.
Утро. Сквозит, я встаю, закрываю окно.
Солнце мне тянет свой луч – слишком тонкий и бледный.
Я не считаю твой сон обо мне ни победой,
Ни красной нитью, вживлённой в судьбы волокно.
Просто встречаю зарю, завернувшись в твой плед.
Осень всегда возвращается кстати, к рассвету.
Осень приносит, как прежде, надежды и света
Тем, кто глядит птичьим стаям с тоскою во след.

07. VIII. 13 г.