Стоит в квартире тишина,
и жёлтый свет ласкает стены,
и в тёмных окнах не видна
неотвратимость перемены…
И отражается в часах
полузабывчивое время,
перечеркнув, переписав
и никому уже не веря.
Сидеть, склонившись над столом, –
какая праздная работа –
вдруг не узнав ни стол, ни дом
и о себе подумав: «КтО ты?»,
и не искать причин во тьме –
пряма дорога временнАя…
И кто там вспомнит обо мне –
не знаю я. И не узнаю…
Сто лет назад, вчера, сейчас –
соединять листы и руки,
как будто не было до нас
тех, кто ломал себя на звуки, –
предназначение судеб,
а может, странная потреба,
где слово стало точно хлеб,
и невозможно жить без хлеба.
И кажется, не так далёк
ушедший день от дальней даты,
где груб и нежен юный Блок,
листа касавшийся когда-то…
И в равнодушье потолка
почти угадана страница…
А мимо движутся века,
не опасаясь повториться…
Вечерний романс о стихах
© Copyright: Лана Яснова, 2013
Свидетельство о публикации №113081809313
Свидетельство о публикации №113081809313
Рецензии