В этом маленьком углу,
Раздаются кем-то роли.
Здесь комод за антресолью
Будет навсегда в долгу.
Неизвестно почему.
Мне прогорклый, постный суп,
Ты из совести варила,
Помнишь как ты говорила
-Жизнь оценит только труп.
Как наивно, щедро, глуп
Я бывал, любуясь силой.
И когда заплачет друг,
Так как он смертельно болен,
Мой комод заантресолен,
Раздражаясь дрожью рук,
Станет дружбой недоволен.
И на несколько минут
Зеркалами отражаясь,
По комодски выражаясь,
Мне на шею ляжет жгут,
Лицемерье-жалкий плут,
В антресоль преображаясь.
Постепенно зарастет
Угол, плесенью забвенья.
И комода самомненья,
Антресолевый полет,
Навсегда с собой возьмет
Отраженье сожеленья.
А какой-то идиот,
Схватит исовесть и сошьет
Антресолевый комод.
И
Антресолевый комод
© Copyright: Виктор Райц, 2013
Свидетельство о публикации №113081802713
Свидетельство о публикации №113081802713
Рецензии