Пью забродивший морошковый сок у камина...

Пью забродивший морошковый сок у камина,
Ночь за окошком и дождь,уж, какую неделю,
Пахнет тобой,и так тонко,весной мандарина,
Кою с тобой мы,увы,по весне не доели.
А лишь чуть-чуть,надломив осязанием корку,
И откусив по зубку от её колорита,
Каждый,как есть,по своим разбежались каморкам
И со своей лишь в душе тишиной недопитой.
А ведь тот сок,что уж бродит,из ягод болотных…
Надо же, вместе ведь,в вёдра,да изредка в губы
Мы собирали по числам нечётным и чётным
Сладкую морось и кислой туманности убыль.
Лунную слизь и сребристые хладные росы
Звёздным песком с обречённой на зарево ночи…
Что же теперь…только память,да куча вопросов,
Кои,увы,по моей ли вине,без ответов.
Вот бы сейчас той морошки с кислинкой с болота,
Кое не здесь уж,а где-то за маревом века,
В осени той,где рябинок моих позолота,
Кровью стекла отбурлившей во Времени Реку.
И разошлась,как туман,по не дышащим венам
Рваных ветров отшумевшего дождиком лета…
Пахнет тобой и с ромашкою клеверным сеном,
Знать бы ещё,что не мгла,а преддверье рассвета.