Фонари

Почему в твоих руках желтые помидоры?
И ты стоишь босым на мокром асфальте?
Почему за твоей спиной немых разговоры?
Прошу вас, плеяда прохожих, оставьте
Вы нас и идите скорее подальше с миром.
А ты не смотри так. Я просто фонарь,
Что делит темные закоулки пунктиром,
Я на этой улице робкий Бог, тихий царь.

Зачем ты бежал сюда снова без продыха?
И зачем ты принес этот овощ абсурдный?
Почему не даешь мне и дня даже отдыха?
Ну что за мальчишка такой? Жутко нудный.

Опять ты подходишь, безмолвно касаясь,
Опять отзывается мой покореженный бок.
Кладешь помидоры свои, нагибаясь,
У моих в землю наглухо вкопанных ног.
Смотришь на фото в рамке на шее моей,
Провожаешь меня, уходя, долгим взглядом.
А после собьешься на бег поскорей,
Закричав: "Мама, зачем умерла ты?! Не надо!"

И ты убежишь. Босой, одинокий,
А помидоры намокнут под грязным дождем.
Я только фонарь. У проезжей дороги.
И я замолчу, загрустив о своем.