Поэтам серебряного века

Мариенгоф был, безусловно, прав:
Для нас их век – серебряное счастье,
Теперь  другие стимулы и нрав,
Иные речи, лица и участия.

Сменились цены на грехи и честь,
Сам не суди – да не судимым будешь,
Повсюду гадкая , изломанная лесть.
Куда не сунься – воду взбаламутишь.

Но жили ведь тогда, в двадцатом веке
Такие люди, хоть прошло сто лет-
Их ни в одном не встретишь человеке,
Но в сердце каждого их слов глубокий след.

Всё жалуетесь: «Нищая Россия!»,-
Не для того писал об этом Блок,
Ведь Вы, народ – огромнейшая сила!
А Вам кабак – уютный уголок.

Тут скажут : «Вот Есенин, он же
Пропойца, забулдыга, скандалист!»,
Да он за Русь разбил бы Ваши рожи,
Златоволосый, смелый реалист.

Ведь так, как он, широкою душою,
Никто Россию не полюбит впредь.
Живёте тихо,  на ушах с лапшою
И с ней же суждено Вам помереть.

Квартиры поросли скандальной пылью.
Кроме разводов , больше нет идей.
Любили б жен, как Маяковский Лилю,
А жены, как Ахматова детей.

Дойти до сути всем, да поскорее,
От неудач сжимается кулак.
Вот относились к жизни бы мудрее,
Как Горький, Бунин или  Пастернак.

Нам многому у них бы научиться,
Что не судьба – то беспрерывный шторм.
Их свет , звеня, в небесной глади мчится,
За пеленой багровых наших штор.

Летят года, но свет их не погаснет,
Он  в письмах, песнях вечно будет жить.
Не отыскать уж ничего прекрасней,
Хоть всё сегодня переворошить.

Да, жизнь мы выбираем сами,
Но всё то главное в судьбе у человека,
Рассказывалось там, под небесами
Поэтами серебряного века.