Лечение поэта трудом

           моему врачевателю Валентине...

Не до поэзии, увы... Лишь - жизни проза.
С трудом всегда была "на Вы". Я - как мимоза

В том экзотическом саду. И руки белы.
Но, вот сказали - и иду. И сею дело.

Полю, сажаю, не ропщу. Уже умею.
Пилю, копаю и ращу. Присесть не смею.

Бог мой, какие тут стихи! Одна лишь проза...
Теперь друзья мне - лопухи... А не мимоза...

17.08.2013


Рецензии