Лечение поэта трудом
Не до поэзии, увы... Лишь - жизни проза.
С трудом всегда была "на Вы". Я - как мимоза
В том экзотическом саду. И руки белы.
Но, вот сказали - и иду. И сею дело.
Полю, сажаю, не ропщу. Уже умею.
Пилю, копаю и ращу. Присесть не смею.
Бог мой, какие тут стихи! Одна лишь проза...
Теперь друзья мне - лопухи... А не мимоза...
17.08.2013
Свидетельство о публикации №113081709171