Ревущие сороковые

(кризису среднего возраста посвящается.)


Смыло за борт капитана.
Разорвало паруса.
Душит ярость урагана -
не даёт кричать слова.

Медленно, неотвратимо
дно уходит из под ног.
Чёрной, масляною глыбой
волны лезут в небосвод.
...

Запах мокрого железа - как запах крови
режет смутным ужасом меня.
Все мои мечты и радости желания
как грязные крысы бегут с корабля.
...

В душной, маленькой каюте
тусклый свет моей свечи.
Жёлтый ром на смятой карте
оставляет слёз следы.

Крест - здесь смыло капитана.
Крест - ушёл на дно весь груз.
Крест - ещё двоих не стало.
Крест. Кресты... кресты - маршрут.
...

Пьяною рукой терзаю карты лист -
черчу маршрут.
Точку отправления я знаю.
Порт прибытия забыл, но там нас ждут.
...

Грохот ног, команды матом.
Травят якорь - ищут дно.
Бездна сверху, бездна снизу.
А не всё-ли вам равно?

Чувства сжаты, мысли сбиты,
крест нательный вдавлен в грудь.
Вал последний - Вал Девятый...
Поскорей бы!... и заснуть...
                .
                .
                .
Всё прошло, и это тоже.
Волны памяти моей
лижут сердце, греют душу
светлой краской прошлых дней.

Пряный ветер дальних странствий.
Жёлтый, ромовый закат.
Музыкой в душе играют:
Мангалур, Аден, Танга...

...только вот кресты, тяжёлым грузом,
оживляют вновь дыханье глубины...
Я снова там, где пьяная рука матроса
ведёт по карте линию судьбы.