Блудница на семи холмах,
Твой вой предсмертный слышу,
В тебе нет истины, лишь прах
И ложь в словах сочится, вижу.
Живёшь лишь тем, что Землю доишь
И растлеваешь свой народ,
И с рук мечтаешь кровь, что смоешь,
Когда царь тьмы на трон взойдёт.
Чинов твоих лукавы лица
Деньгам давно забыли счёт,
Им легче было б удавиться,
Чем честно дать о них отчёт.
Продажно всё и беззаконно
Само собою не пройдёт,
Я вижу ясно, непреклонно
Стена порока упадёт.
И тот, мечтал, кто быть спасённым,
Распятым в древности Христом,
Раздавлен будет золочёным,
Как червь, кладбищенским крестом
Моя любимая столица
© Copyright: Александр Очкаленко, 2013
Свидетельство о публикации №113081706566
Свидетельство о публикации №113081706566
Рецензии