Однажды проснулся художник слова

Однажды проснулся художник слова,
Хотя был вчера не он
Без храма религии и без крова
Это приснился сон.

Это приснились вечера другие
Другие во всём как сон
Это томами заложены книги
Последствия жидомасон.

Однажды проснулся художник в храме
И начал писать стихи
Конечно о Родине родной маме
Со вкусом и не плохим.

Это однажды проснулся художник,
Художник проснулся поэт,
А за окном в это время лил дождик
Порою осенней лет.

Порою отрывками листьев и фразы
Разрывами долгих лет
Какой-то заставшей в пути заразы
До этого не имел.

Имел, хотя только в пути email 
Email имел не тот,
Так тут проберёшься не только в змеи
Поэт Караханов Ашот

Любитель со вкусом и спать и даже
Со вкусом и даже не спать,
Что этак, что так быть всегда в тираже
Искусство поэта страсть.
 
Страсть больше не больше как страсть до женщин
Всех до одной иметь,
А это всегда интересные вещи
На четверть вещей всех треть.

А это искусства другое чувство,
Чувство стихи писать
Банально, такое как всё искусство,
Пишущее в кровать.

Пишущие на пол и стены
Пишущие на потолок
Сустав повредить можно так коленный
Споткнувшись, упав на порок.

Лицом прям плашмя и зубами
Прям с головой в порок
И видеть смотреть ощущать глазами
Глазеть на порок в упор.

И даже и больше, куда уже глубже,
Глубже и мысли нет,
Если конечно и стих этот нужен,
Проснулся тогда поэт.
13.08.13.