Жизнь

Она красива, правильна, стройна.
Она момента единица - миг.
Но это знает только лишь она.
А для тебя - имеет много лик.

И судеб биллион твоих хранит.
И каждый миг, своим вниманием,
Любой из них ты будешь, - как магнит,
Ведомый лишь слепым желаньем.

Она должна тебе все показать,
Все что возможно в мире этом,
Давая тебе право выбирать,
На верный путь лишь намекая где-то.

Она с тобой рисует на холсте
Твою неповторимую судьбу.
Свой оставляя штрих на том листе,
Цвет краски выбирает по уму.

А ты не знаешь суть задумки той.
А ты не видишь красоты картины.
И лишь цвета незримою рукой -
Негаданно всплывающие мины.

Зачем тот цвет здесь провела она,
Такой уродливый и гадко грязный?
В ответ тебе лишь будет тишина.
И мыслей шум до боли безобразный.

Ты думаешь, что это злой плевок
В наивную истерзанную душу.
И грязной краской ты в ответ шлепок
Плеснешь, всю красоту картины руша.

А мог бы ты, подумав, сделать взмах.
И новый цвет бы заиграл красиво,
Который изумлял тебя во снах,
Меняя ось судьбы и вектор силы.

И у тебя всегда есть кисть в руке.
И рядом у тебя всегда палитра.
И красить очередь теперь тебе,
И выбирать дано все краски мира.