Я... готова...

       Ты мне сказал: «Родная,  хоть умри, пиши – как будто -  больше не напишешь»... И вот я пульс считаю: «раз, два, три»…и сердце бьётся – тише-тише-тише...
И надо мною меркнет неба гладь, я рву губами этот плотный воздух...пришла пора свои стихи  писать, я напишу, пока ещё не поздно...И мне помогут Солнце и Луна, не  бренный   мир, а вечные светила...Я набираю воздуха сполна и выдыхаю всё, что раньше было...
       Вдыхаю всё, что выдыхать нельзя, оно поможет дописать мне строки...поможет мысли в небо вознося, всё принимать, как опыт, как уроки...Мне хорошо, я счастлива вполне, и ни к чему страдать, зубами клацать, моё похмелье – в Солнце и Луне,   хватаю  с неба  звуки релаксаций...
       И в облаках я вижу чей-то взгляд, опасный , опьяняющий,  зовущий...и прагматичный разум мой распят, а в сердце звуки - гуще, гуще, гуще...И хмурый день уже не тяготит, журчащий ключ  струится сквозь коряги  и растворяет в сердце бетонит... и так  легко от этой свежей влаги...
       Как перед смертью вывожу строку, стихи – ребёнок музыки и слова...Не умерла...
а, значит,  всё смогу – и мир счастливей сделать – я... готова...