Душа Поэта

Догорает свеча. Как и в старь, я один.
Ни друзей, ни любви, ни желаний.
В грустных думах о вечном я снова томим.
Нету боли и нету страданий.

Очень часто и сам я понять не могу:
Я живу или всё это сниться?
Если жив – то зачем жизнь бросаю свою?
Если нет – к жизни как воротиться?

Я не много прожил, но с лихвой повидал:
Боль утраты и горесть обмана.
Словно птица, в мечтах, я над миром летал,
Заблудившись на землях туманных.

И теперь для меня нет важней ничего,
Чем тетрадь и печальные думы.
И склонив над тетрадью, в печали, чело
Ухожу в мир, что себе придумал.

Полыхает поэта душа как костёр.
Как костёр она тоже не вечна.
День за днём всё пустеет она и с вином
Приближаюсь я к точке конечной.

Я не знаю, зачем я пишу? Для кого?
Кто оценит все грустные строки?
Кто мне скажет: «Мой друг – напишите ещё»?
Ныне люди погрязли в пороке.

Им не важно, что пишет ночами поэт.
Их тревожат лишь деньги и похоть.
И в душе у людей состраданья уж нет.
Страх и боль вызывают лишь хохот…