Грива...

Я, братцы, никогда не комплексую,
Хотя, конечно, не Ален Делон;
Давно я понял истину простую:
Корить природу людям не резон.

Имеет кто-то профиль элитарный,
Другой берет походкой длинных ног,
А я хозяин лысины шикарной,
И даже с ней я не был одинок.

Но мой начальник – хилый кладезь яда,
И обладатель шапки из волос,
Всегда кольнет, меня окинув взглядом,
И в душу выльет медный купорос:

-«Ну как, дружок, растительность на поле?
Уж больно долго всходов не видать;
Наверно, мне придется поневоле,
На семена волос тебе отдать.»-

И расцветет, довольный шуткой колкой,
(сказал бы он такое «наверху»),
Но портил настроение надолго:
(Надрать бы хвост задире- петуху).

И как-то раз, мне сон приснился ночью:
Как будто я к начальнику зашел,
И вижу, удивленно и воочию,
Что череп у него бесстыдно гол.

А у меня – до плеч свисает грива,
Я нежно глажу волосы рукой,
И говорю начальнику игриво
С таким же ядом, как бывало он:

-«Ну как, дружок, растительность на поле?
Уж, больно долго всходов не видать;
Наверно, мне придется поневоле,
На семена волос тебе отдать.»-

Гадать не стану, что же это было,
Какой его ударило волной;
Но с той поры - как мама отходила
Начальника смеяться надо мной…