Помешанный живёт на суициде.
Страдает сам, не обделяет и других.
Ему б как все из дома на работу:
От пристани до пристани тихонько плыть.
Но мало этого, противно
И душно, тесно гнить внутри!
Он вырывается на волю,
Не сдержат птицу клетки-дни!
Стихами мажет коридоры.
Чернила красные, живые.
Дымят окрестные заводы.
(Пейзаж всё тот же, рожи злые).
Но есть вино и пара пачек,
Пальто и осень на глазах.
И этот вечер станет плачем
В его распоротых стихах.
Помешанный живёт на суициде
© Copyright: Тимофей Беркутов, 2013
Свидетельство о публикации №113081701807
Свидетельство о публикации №113081701807
Рецензии