Все мы росли в одинаковом мире,
Все мы вращались в единых кругах.
Кто-то от страха закрылся в квартире,
Не пыль со стола протирая, а прах.
Кто-то поставил вдруг свечку для Бога,
Наивно надеясь на помощь его;
Кто-то всё топчется там, у порога,
А кто-то теряет себя самого,
Кто-то страдает в сладчайшей истоме,
Кто-то всё пишет дурные стихи,
Кто-то, быть может, лежит просто в коме,
И, может быть, он - это я или ты...
***
© Copyright: Маргарита Кудинова, 2013
Свидетельство о публикации №113081701246
Свидетельство о публикации №113081701246
Рецензии