Откуда в нас –
тоска по Родине,
Что зазывает петухами,
Морочит голову смородиной,
А отнимает топорами?
Здесь даже ночь кишит темницами,
И нас хоронят голодранцами,
И не в мешках,
как рожь с пшеницею,
А как плохой прогноз –
по рации.
Зато под водку – лихо каемся,
Ещё не зная, что проспимся
В носках,
от века твёрдокаменных,
В которых, разве что, –
поститься…
Сам подпишусь на апокалипсис,
Жене куплю отрез из ситца,
Чтобы отпугивала аистов, -
Поскольку –
в доску наша птица…
Положим пух перин под головы.
Нагрянем заполночь в постель;
Запрём на счастье дверь подковою,
Чтоб не остаться без петель…
О, Родина! –
Люблю упрямую
За то, что без Абам и Меркель
Твоя тоска, –
как тульский пряник, –
Печатается километрами.
твоя тоска, как тульский пряник, печатается...
© Copyright: Путяев Александр Сергеевич, 2013
Свидетельство о публикации №113081609721
Свидетельство о публикации №113081609721
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.