Оторочен белым мехом сиплый воздух мостовой.
Фонари не держат небо, но давно согнули спины.
Мой сарказм через перила тянет тело за собой.
Мою реку — эта осень — пьет с умом — до половины.
Мое мужество — в деталях — я рисую на асфальте,
Запах сырости вплетая в объяснения печали.
И стираю с век и мыслей отпечатки твоих пальцев,
Поправляю ворот куртки, чтоб меня не замечали.
Не была. А может — будешь. В листопаде или ливнях.
Чуть серьезнее и старше, отчего замерзнут пальцы.
По привычке: самый слабый – выбирает только сильных,
Утыкаясь в грудь герою с упоением страдальца.
Ставить городу диагноз и кидаться к телефонам!
Как и я – Москва – остынет. И, похоже, заболела.
Я шагаю по брусчатке, подчиняясь лишь законам
Моего — не боевого, но раскованного — тела.
Никакого числа никакого месяца
© Copyright: Диана Дарчиева, 2013
Свидетельство о публикации №113081608460
Свидетельство о публикации №113081608460
Рецензии