***

«А всё-таки она вертится!»
Сказал, запылав, он ярко.
Всплакнула седая помещица.
Перекрестилась доярка.

Не маг, не колдун, обаяшка,
Лишь ересь вела на костер.
Усом шевельнул таракашка
И дальше пылинку попёр.

Ни криком, ни взглядом не выдал
Он боль, щекотавшую пятки.
Прикрыл глаза и увидел
Кого же?.. Её. Совсем рядом.

Сквозь дым обсуждали гримасы,
Поп думал: «А ведь не дурак…»
Шут ждал и жонглировал маской,
Сжимая на пиво пятак.

Запахло на площади гарью,
И сморщились те, кто богаче.
Дьячок рассуждал о морали,
Упал и заплакал мальчик.

«Ты как, и зачем, и откуда?
Мой плод нездоровых фантазий…
Я стар, на костре и простужен…
Твой лик, как и прежде прекрасен…»

Образ дрожал и туманился…
Слёзы катились от дыма.
Он умирал, но упрямился…
И слух уловил только: «Милый…»

«Святой, - бормотали старухи,-
с улыбкой закрыл он глаза.
За жизнь не обидел и мухи.
За что его Бог наказал?»

Но вот успокоилось пламя.
Ветер цепями бренчал.
Народ, откровенно скучая,
В шута помидоры кидал.
2011