Пусть не прошло семь лет, всего лишь год,
И пусть зима лишь раз переменилась,
Я обратил души бездонный грот
В Твой храм святой. И кровля в небо взвилась.
Не осквернит Твой слух молитвы вой –
Язычникам вовек не быть в давире.
Алтарь Твой, он из дерева, резной,
И жертвенник, один другого шире.
Но нет Тебя. Как прежде храм пустой.
Лишь имя на скрижалях Твое стынет.
И крик слепых, хромых у входа. Стой!
Стоять! Назад! Не осквернять святыню!
Чего еще добавить? Злости всплеск?
Бескрылых грешных херувимов толпы?
Чтоб лбами бились. Позолоты блеск?
И чтоб лишь золота касались стопы?
Но тишина, лишь шепот по слогам,
И образ твой все так же ярок, светел.
Мне ждать тебя? Ты посетишь свой храм?
Иль сжечь его, разбить, развеять пепел?
Храм. М. М
© Copyright: Никита Владимирович Ткаченко, 2013
Свидетельство о публикации №113081605785
Свидетельство о публикации №113081605785
Рецензии