Чехарда

Не ищи виноватых. Не вини и себя.
В мире полном фальши, таких быть не может…
Веришь в смерть, когда иные, по жизни, скорбят,
Их, жажда быть, творить, неистово гложет.

Есть кое-что ещё в этой чехарде,
Это кое-что зовется «отчаяние».
Оно тонет камнем грусти в одиночества воде,
Расходясь по поверхности, надежды кругами.

Шанс ли это? Или очередное испытание?
Кто помнит канувшие памятки девяностых?!
Кто Добрей, тот, кто стрелял? Иль тот, кто искал оправданья,
Деяний бестолково борзых?!

Зная тех, кто сам выбирал судьбу,
Боюсь, идущих строем…
Только о том пишу и пою,
Что пустая плоть, в оковах, гниёт толпою…

А как иначе…
Смрад щекочет ноздри.
Последние птицы, перьями плачут.
Устилая, вольных партизан, душные норы.

Они души хранят.
Тела, хоронят, сжигая.
Они мир меняют, а не Вселенную бранят,
 Она Добра. И как может, живым помогает.

Но мы пребываем в юдоли слез.
Злимся на придуманные обстоятельства.
Ведь ничего не бывает всерьёз…
Коль не ценить ни любовь, ни предательство.